Das Licht flimmert durch die verrosteten Fenster, schäbig, verstaubt, und hier sitze ich, der Buddha, in diesem Palast, verdammtes Dasein im Verfall, der Geruch von Schnaps, Pisse, kaltem Schweiß, all die Flaschen, die Geschichten erzählen, Geschichten, die ich nie hören wollte, aber hier bin ich, hier bin ich, gefangen im Netz der Passivität, im Irrsinn […]